J’écris à la mère des mots qui m’auraient anéantie si j’avais été la mère. Un peu plus loin, elle répond « merci pour ce moment ».
(Et alors il me semble que j’ai appris à marcher sur un sol qui se dérobe et que qui me qualifie de robuste n’a peut-être pas tort : je tombe à chaque pas, oui, mais je tiens debout dans le doute.)