Catégorie : nous sommes ici

Je n’aime rien tant je crois
que d’aller en vélo au cinéma
pédaler ma disponibilité
rechercher les courants d’air
qu’une fois le casque doré ôté
tout puisse s’imprimer
l’attendu le dérangement
trouver sa place
le bon le mauvais
accueillir
mais parfois ce qu’il arrive,
c’est qu’il ne se passe rien.

C’est en convalescence qu’un nouveau geste m’est venu, sans y réfléchir : j’ai coupé l’orange sanguine en quatre et à quatre reprises croqué dans le morceau, plaquant mes dents contre l’intérieur de la peau et faisant exploser la pulpe dans ma bouche. Ce faisant, j’ai trouvé l’expérience sauvage et délicieuse, il m’a semblé – alors même que j’avais toujours entouré la consommation de cette variété d’oranges du soin respectueux qu’on réserve aux choses délicates et rares – que c’était la meilleure façon de procéder. Fallait-il que je sois malade ou sans témoin pour la découvrir ? Si cette expérience, je l’ai faite dans ce nouveau chez-moi qui ne m’a connue que malade, il m’a tout de suite paru signe de santé : c’est bien ici, malgré les apparences actuelles, que je vais vivre mieux.

Que partout il y ait un peu de jeu, assez de place pour s’écarter.

Il, elle te dirait : « et si on allait ailleurs ? » et tu accepterais, sans chercher à comprendre les motivations. Pour le plaisir d’être en mouvement, sans avoir à l’initier, pour le plaisir de faire plaisir, pour la surprise, pourquoi pas.

J’ai un faible pour celleux qui ne se garent pas au plus près, font des pauses là où ce n’est pas prévu, soignent les transitions, l’entre-deux.

Est-ce que l’on peut terminer une histoire là où on l’a débutée et encore appeler cela une histoire ? Pour juger du déplacement opéré pendant que nous nous racontions l’histoire, nous pourrions revenir au point de départ : en observant les lieux des commencements, l’effet que produiraient les paysages inchangés nous éclairerait peut-être sur l’état modifié de notre propre architecture.

Je ne suis pas de celleux qui rêvent de tour du monde, de sauter d’un lieu inconnu et lointain à un autre. Si je n’ai jamais pris l’avion, il me semble pourtant que ma curiosité est sans limite, seulement je ne cherche pas à étendre mon territoire, mais à le creuser. Il me plait, ce mouvement de revenir, car je peux constater qu’au retour, je vois mieux qu’auparavant. Davantage ou différemment. Si mon regard se portait sans cesse sur des terrains nouveaux, est-ce qu’il me serait possible de mesurer comme mes yeux s’ouvrent plus grand, comme mes pensées me paraissent nouvelles ?

Dans quelques mois cela fera dix ans que je n’aurai pas vu le Nord où nous nous sommes rencontrés. J’aimerais y retourner avec lui dont je me suis séparée, que la nostalgie ne soit pas du voyage, que la carte postale du souvenir se déchire.

Pour : Ici